eoline

je suis partie d'un cheminement triste

à une route scabreuse, dans l'océan triste

de nos maux

ai découvert, multiples plaies, multiples blessures,

saignantes, de l'intérieur, à l'intérieur

toujours les mêmes barrières et frontières,

les mêmes murs érigés,

les froideurs face , aux désordres intérieurs,

quand tout nous submerge ainsi

nous voudrions crier, haleter, accrocher

et nous savons

dans le glissement, les dératés, les silences,

les bousculements de l'être, les enflures et gerçures

aussi,

l'âme affadie, disséminée partout tout autour,

dévastée par la pierre, éclatée

et les vagues se recouvrent d'autres vagues,

et d'autres confluents, affluents, divergences...

la mine minée, le crayon lacérant, la page livide

de nos mots, sans substance aucune,

face à la pesée d'une plume voletante,

elle avait ce peut-être besoin d'une aile et d'aide

dans ses yeux comme des puits profonds,

il y a des silences et des nacelles sans grand départ,

le raffiot déjà failli.

mes yeux vont, dans l'incessant livide,
courent, sur l'océan des mots,
se cherchent, une place au soleil,
dans la coursive des lettres, dans l'interstice
des lignes, La page vide


il résonne, un parfum de "m'as tu vu"
sur les jupes envolées
quelques miettes d'atome, explosif


le rouge pétarade, la neige en feu,
dans des yeux ronds comme des biches,
troués d'asphalte


il y eut, l'été qui mourait de trop,
l'été qui mourait d'un rien,
de ces petits feux dans la brousse
à tes yeux lance-flammes,


Incendie.


depuis,            les jupes vont,
la neige fond,

sous le soleil,
                       une page vole

dans " L' abandon lumineux "

" Le peu a tout exigé. A requis toute la force de l'inutile ... "

par Joël Vernet

seul sur le seuil

un nid d'ange pour tout royaume
une arête sur la tranche du mur
la fixité d'un regard plongé
dans la danse du Paon

la roue tourne
et les lèvres inversées
comptent à rebours

la voix des contes , immémoriale
le pas feutré des fantômes traînassant

nous disions, ils disaient :
"un vieil homme qui meurt , c'est une bibliothèque
qui brûle" *

est-ce que le bouc fait l'homme
est-ce que la blancheur est l'immaculée


seul sur le sol,

le marbre ne se cabre
et ne répond

le paon fait le beau
sur cette terre de feu

* En Afrique, un vieil homme qui meurt, c’est une bibliothèque qui brûle, a écrit Amadou Hampaté Bâ.

(...) seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes,
plus fidèles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler,
à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir,
sur leur gouttelette presque impalpable (...)

[Marcel Proust]