eoline

par Agnès Schnell

" Pourquoi, pourquoi cette atroce bataille, sans répit, du vivant contre le vivant ?
Ce qui se passe dans le silence des océans est d'une telle atrocité que nous nous défendons
d'en prendre conscience. Chaque poisson semble avoir été doué sans raison
d'un appétit insatiable et qu'il passe sa vie à essayer de calmer en avalant des poissons
plus petits, jusqu'au moment où il est avalé par un poisson plus gros. Certains voraces
peuvent avaler en quelques heures leur propre poids de chair vivante. Pensez un peu au sort
 du poisson avalé ! Faites un effort d'imagination. Essayer de sentir que vous êtes à sa place...
Vous voilà coincé vivant dans une tripe froide d'où suitent des acides. Leur atroce brûlure
vous mord d'abord les muqueuses : les yeux, la bouche, l'anus, le sexe, le système respiratoire.
Non, vous ne mourrez pas si vite, ce serait trop doux, vous serez digéré vivant
par toute la surface de votre peau. Vous ne pouvez pas crier, vous êtes muet,
 vous n'avez rien à dire..."

Barjavel, la faim du tigre

" Je suis bien certain d'une chose :
le besoin de consolation que connaît
l'être humain est impossible à rassasier."

Stig Dagerman

obscurcissement

d'une nuit

d'un silence pulsé

la feuille étale

le souvenir

                  fendu

tu allais,

nuit de chaînes

bois d'étoiles

dans l'algèbre ébène

contempler, l'infini-e

nervure,        hors-Temps

cette inconnue

l'irrésolu

d'un      Toi

Je me promène dans les pages, glane au fil des saisons des lettres muettes, minuscules. Gobe de l'être en majuscules, à plein. Il file comme du parfait coton au fil du jour, des mots qui portent vers l'envol.

Une souris grignotait la page grise. Le chat dans la gorge s'échappait peu à peu. On ne peut tout sortir d'un coup. Saccades du vivre, aimer, grandir, périr aussi. Phénix de nos heures en partance. Des cendres se reformeront, gélifieront nos vies. Appel d'air, chaleur. Il y a un impossible à être rassasié. La mine écrasée sur la page. Liquide, poreuse.

Rien qu'un pan de ciel, une traînée d'être, un bousculement de nuages venteux. Il pleut des hordes d'hommes, des passants pressés, usés. Un arbre me tend ses feuilles, ses branches sont presque nues. J'hume l'humus, me revigore de cette terre humide, après la pluie. Un arc-en-ciel viendra, un enfant courra à ses pieds, chercher le trésor. En quête de cette alchimie, où l'imaginaire pousse à la démesure. Pourquoi voir petit ? C'est un géant ce petit.

La nuit tombe sur le jour qui vient à peine de poindre. Un envol d'oiseaux, un départ, certains reviendront. Chacun ses horizons; portés, poussés, par le soleil, l'instinct, la survie. Vivre ou survivre ? Quelques taches de sang sur le gris, demain elles ne seront peut-être déjà plus. Chaque aurore apporte sa poudre d'or, sa caresse du jour, parfois plaqué au sol. Dans des soleils confondus, masqués, cachés, tronqués, trompés, absous. La lune interviendra à son heure.

Une cigogne là-haut, perchée sur son nid. Ecrire pour ne pas dire, caresser le bord de la page, un pet de rames. Des imprimés jaunis, dépassés, sans éclats. Des rires éclatés, bulles de savon, vite envolés. Elle disait : " Le bonheur recèle toujours une part d’insouciance, le malheur de constance " (Christine Orban.)

Il y eut l'espace dilaté d'une souris mutine, d'un envol gracile, d'un quelque part.